ingeniería en traumatismos

¿En qué momento del día,
te has dejado los sueños por las aceras? 
es decir,
¿Cuánto hace que no sonríes? 

A base de sangre, también se escribe.
Pero brilla menos
y duele más. 

Ahora desconozco el color de tus ojos. 

¿Sigues bailando
al borde del abismo?
¿Continúas ring-diéndote 
a pesar de las pesadillas? 

Desconozco el instante 
en el que perdí la esperanza,
pero verás: 
he cumplido años.
("Peter, ¿Dónde estás?")

Y a pesar de las victorias
el peso de las derrotas agota más: 
es como lanzarte de cabeza a un mar
lleno de dudas,
y que los tiburones lleven pantalones
y que muerdan menos,
pero desgarren más.

Es como perder la sombra,
rodeado de tanta oscuridad.

Supongo que también
habré sido sueño en alguna ocasión 
y en otras, pesadilla.
Entiendo,
con la certeza de lágrimas,
que he roto sueños
y es peor que romper costillas.
"perdón por las heridas".

Nunca te lo dije, 
pero en la oscuridad
se hacen enormes las pupilas.
Y estudié tu cuerpo a ciegas.

Aprendí junto al insomnio
ingeniería en traumatismos,
especialidad en inhibidores de sentimientos
cargados de poesía.

Supongo que el vacío
son las cuatro de la mañana, 
un teléfono sin destello
y la ausencia de tu estela.

Ahora brillarás
en salas repletas
de personas vacías,
iluminadas por focos
y el potencial de tu sonrisa. 

Prenderás hogueras 
en ojos desconocidos
irradriarás pupilas y
desprenderás retinas
mientras te deslizas
entre brazos ambrientos
de abrazos de una noche. 

Pero mañana,
pequeña,
ya no sonreirás.


"Creo que mi manta echa de menos besar el suelo".

 

a ras del suelo

"no te olvides: lo que fuiste fue casual, y ahora eres lo que eres
y estás donde estás
por los mismos motivos" 
ESCANDAR ALGEET  

Estando tan a ras del suelo,
solo queda despegar. 

te preguntarás:
¿qué hago mal? 
o por qué los golpes,
siempre vienen en manada.

De las derrotas aprenderás
a como no ser un derrotado,
es decir, 
vomitarás hasta el alma, 
y una vez vacío, no te quedará 
más que eso, nada. 

Lucharás en mil batallas
sabiéndote el vencido, 
pero nunca fuiste
de tirar la espada,
sino de sacarla de la roca.
jodida fuerza, dónde estás. 

Querrás dejarlo todo en mil ocasiones,
pero: show must go on, recuerdas?
y nadie voló toda una vida,
y alguien se equivocó mil veces
y ese alguien inventó la luz,
y esa luz...
¿por qué no la miras?

Aprendiste, entre más defectos,
a no perdorarte jamás los errores, 
y ahora que todo oscurece,
generas metros cúbicos de ansiedad
que te tragas como una puta 
el semen, 
resignado,
pero con un atisbo de esperanza,
de que todo irá mejor.
  
Sientes un constante vértigo
debajo de la piel,
provocado por sucesiones, series,
y progresiones,
sin límite de precipicios.

Te ahogas en una atmósfera
de lamentos, 
en una biosfera inhóspita
para los soñadores.
 
"De entre todo esto salgo"

cenizas de mis golpes

Yo hablaba de sueños y de magia,
tú me mirabas con cara de incredulidad,
como se mira a un loco.

intentabas reordenar las palabras
que ya pronunciadas, eran como un
cuchillo entre mis costillas.

y me sé el número, la forma y el orden de las tuyas.

Hablaba de poesía o de poetas vivos o muertos,
al fin y al cabo, todos ellos brillan
y ya han cavado su tumba.

y tú, que jamás sentiste el sabor de esta puta,
tú y tu cara de mirarme como a un loco.

temblabas cada vez que (te) escribía,
y yo me defendía si decía
que podía inventar
un mundo con las palabras.

pero la triste realidad es que no,
soy una mierda de inventor
y solo sé decir lo que siento,
si es que siento decir algo.

alguna caricia en forma de palabra
y muchos golpes,
los de un cobarde con los puños
que se refugia en letras que duelen más,
pero dejan menos huella (por fuera).

y esta ausencia de golpes en caras ajenas,
que por desgracia siguen enteras,
fueron los culpables de que ahora vea
el miedo en tus ojos.

tus ojos podrían estar una vida
culpándome del gran golpe,
pero me resigné a usar los puños,
y en este ring yo te traía flores.
flores que usaste para decorar mi tumba,
creyéndote libre de cualquier batalla,
y no ves que tu pasivad fué la campana
del combate,
y hay silencios que duelen más que las mentiras
y hay mentiras que tú,
convertiste en silencios.

Olvido que te olvido.

Mi mediocridad fue superlativa,
o dicho de otro modo,
fui el cabrón mas grande,
pero quiero que sepas cariño,
que él,
fue el detonante.

" ya he aprendido a fabricar bombas"

"Los guiones están peleados con los guionistas".

¿Has visto a alguien entregarte el mundo,
 en una mirada?

Te tropezaste con esa ansiedad: 

-De salir del círculo infinito 
que llevas dibujado en la espalda. 

-De correr hasta quedarte sin aliento,
y que al volver la cabeza me sigas. 

-De dormir bajo el cielo raso, 
y que le follen a las paredes.

-De saltar cualquier abismo,
sin importar lo infinito de caída. 

-De querer caer y reventar, 
para que tú puedas levantarme. 

-De que te acerques y tiemble,
en este cielo de tormenta. 

-De no saber qué, por qué
ni para siempre. 

-De ti. 

Supongo que de los guiones, 
nació la improvisación. 

paredes de cartón

"Has sido freno cuando había un muro delante. Y has sido muro cuando necesitaba sostenerme".
Irene X

¿Cuántos manos  te han sujetado cuando caías en picado? o dicho de otro modo, 

¿Cuántos frenos han evitado que te estampes? 

La nostalgia del día sí, día también

 y las recaídas de un pasado turbio y descolorido.

La culpabilidad del que observa

 contra la agresividad del que actúa. 

La pasividad de las paredes de cartón

 disfrazadas de muros de hormigón. 

Los frenos sin pastillas, 

pero con cerebro de empastillados. 

La penitencia de las palabras
vomitadas por bocas ajenas. 

¿Os sentisteis frenos en alguna ocasión? o dicho de otro modo,

¿Sentís que merecéis estar aquí? 

Lo habéis conseguido, you win. 

Intentaré no pisar vuestras derrotas 

cuando dé pasos de gigante. 

Vosotros procurad no necesitadme, 

porque volando alto,

no se reconocen vuestras diminutas siluetas 

y entonces,

 puede que tenga miopía. 

"No vais a conseguir que dude de mí jamás"

in-capaces

Aprendísteis a jugar a la mentira
y una vez entrenados,
os negásteis a parar al probar
 el sabor de la poco victoria,
que creéis tener en vuestra vida.

Ridiculizais el talento de unos pocos
pintándolo de negro para intentar tapar
vuestro mundo de limitaciones,
y nosotros, sabiéndonos más lógicos
aullamos varias noches a la luna
para que quedara claro,
que no íbamos de corderos.

Os escondeis en madrigueras
como animales que evitan la luz
y no veis,
 que los destellos al son de la música
son lo más brillante que hay entre vosotros.

Incapaces. Incapaces.
Im-béciles creyéndose in-vencibles.

Algún día, mirareís atrás,
o a los lados,
y vuestra única vía será seguir rectos. Solos.

"Confieso que he llorado"