cenizas de mis golpes

Yo hablaba de sueños y de magia,
tú me mirabas con cara de incredulidad,
como se mira a un loco.

intentabas reordenar las palabras
que ya pronunciadas, eran como un
cuchillo entre mis costillas.

y me sé el número, la forma y el orden de las tuyas.

Hablaba de poesía o de poetas vivos o muertos,
al fin y al cabo, todos ellos brillan
y ya han cavado su tumba.

y tú, que jamás sentiste el sabor de esta puta,
tú y tu cara de mirarme como a un loco.

temblabas cada vez que (te) escribía,
y yo me defendía si decía
que podía inventar
un mundo con las palabras.

pero la triste realidad es que no,
soy una mierda de inventor
y solo sé decir lo que siento,
si es que siento decir algo.

alguna caricia en forma de palabra
y muchos golpes,
los de un cobarde con los puños
que se refugia en letras que duelen más,
pero dejan menos huella (por fuera).

y esta ausencia de golpes en caras ajenas,
que por desgracia siguen enteras,
fueron los culpables de que ahora vea
el miedo en tus ojos.

tus ojos podrían estar una vida
culpándome del gran golpe,
pero me resigné a usar los puños,
y en este ring yo te traía flores.
flores que usaste para decorar mi tumba,
creyéndote libre de cualquier batalla,
y no ves que tu pasivad fué la campana
del combate,
y hay silencios que duelen más que las mentiras
y hay mentiras que tú,
convertiste en silencios.

Olvido que te olvido.

Mi mediocridad fue superlativa,
o dicho de otro modo,
fui el cabrón mas grande,
pero quiero que sepas cariño,
que él,
fue el detonante.

" ya he aprendido a fabricar bombas"